В пёстро-шумном Стамбуле
дует ветер с Босфора,
где волна в курс ложится
под ажурным мостом.
Я теряюсь в беснующем
перекатами гуле
и вторит мне шарманщик
с перекошенным ртом.

Над мангалами дымка
от шипящих кебабов,
у стариной Аль Софьи
Поёт муэдзин.
Мне запомнится криками
стадион Бешикташа
и стволы минаретов
у восточных руин.

И в темнеющем городе
шумно бьют барабаны
зазывают прохожих
на турецкую ночь.
Я сижу на подушках,
Затянувшись кальяном,
а на сцене танцует
падишахская дочь.

Ноги стройно подтянуты
у раздетой красотки
и воздушно взлетает
упругий живот.
Ну, а груди таинственно
отбивают чечётку
и слюной изрыгающей
потный турок орёт.

И сливаются запахи
из анисовой ракы,
от толчёной корицы
и танцующих тел.
И под бой барабана
улетаю на Запад
азиатский Содом
мне слегка надоел.