ЭЛЛА ТРИЧКИНА

ПРОЩАЙ, ТУРЦИЯ!

Путешествовать люблю исключительно по Европе. Париж. Берлин – две моих мечты. Правда, мечты реализованные: съездила. Посмотрела. Устала ужасно. Отдых был очень интенсивный, но информативный. В этом году хотела поехать в Италию. Денег не хватило. В итоге – сижу в самолете, летящем в сторону совершенно мне не знакомой Турции.
Рядом сидит девушка. Мы разговариваем. Она в Турцию – в седьмой раз (!). О-ля-ля!! «А что в ней такого?», - спрашиваю я. Девушка и не думает объяснять. Нравится. И все тут.
Самолет приземляется через три часа. Входим в здание аэропорта Антальи. Перед глазами – шикарный фонтан, в котором очень хочется искупаться. Жарко потому что, как в сауне. Боже мой, и в таком климате я буду париться целую неделю! С ума сойти!
Милые и заботливые мальчики-трансфермеры усаживают пассажиров в автобус, и мы едем в свой отель. В автобусе кондиционер, приятная музыка, а за окном – турецкая ночь. Наш трансфермер спрашивает, кто в Турции впервые. Больше половины пассажиров поднимают руки. И я. О-ля-ля!!
Девушку из самолета зовут Ирой. Мы живем в одном отеле. «Он не лучший, - резюмирует она при входе, - но и не худший».Меня селят на 3 (по нашему 4) этаже. Выхожу на балкон и обалдеваю: справа – горы, прямо – поселок, слева – море и сосны. У Ирки с балкона виден внутренний двор отеля и бассейн с небесно голубой водой.
В июле невыносимо жарко. Мне так казалось. На деле – вполне терпимо. С утра – завтрак и пляж.
Лежу на белоснежном шезлонге под плетеным зонтиком. Наблюдаю за облаками. Вдруг перед глазами возникает турецкий мужчина. «Здравствуйте!, - говорит он, широко улыбнувшись, - Вы меня помните?». Я в недоумении. «Вы вчера проходили мимо моего магазина «Буйнов» (ударение ставит на первый слог), - «А-а, помню». Разговаривать с ним нет никакого желания. Но хочу быть вежливой, поэтому терпеливо слушаю плохо понятный рассказ о том, что он – страстный поклонник российского певца Буйнова. Напевает мне: «Я-я – ба-ам-бук. Пус-то-ой ба-ам-бук». «Я похож на Буйнова. Даже очки и стрижку сделал как у него. Я приподнимаю с глаз солнечные очки. Действительно похож-ж-жь. Турок на радостях притаскивает пакет черешни. Черешня крупная, мясистая. Не такая, как на московских рынках.
Помню, прочла в какой-то книжке, как женщина (вроде меня) повстречала молодого человека. Отношения развивались стремительно до тех пор, пока он, в порыве страсти, не прошептал: «Ты такая мясистая…». Роман, разумеется, был закончен. Слово «мясистая» засело в мозгу всерьез и надолго.
Оставляю «бамбука» на пляже. Иду обедать. Шведский стол – смерть фигуре! Ведь я мясистая. Накладываю в тарелку какой-то травы и дольки арбуза и дыни. Пью кофе. Все довольно мило. На каждый обеденный ряд – турок-официант. Новеньким они уделяют особое внимание. Загадочно подмигивают глазами. Улыбаются. Правда, по-русски – ни бельмеса не понимают. А мне это и ни к чему: у меня – разбитое сердце, взрослый ребенок. И вообще – я мясистая.
Вечерами гуляем с Ирой по поселку. Покупаем сувениры. Продавцы учтиво называют госпожой. Все снова мило. В полночь идем на танцы. Фотографируемся рядом с апельсиновым деревом. Это экзотика. Решив, что экзотики достаточно возвращаемся в отель.
На следующий день купание в Средиземном море, экскурсия на яхте с прозрачным дном в древний город, в церковь св. Николая, город мертвых, амфитеатр. Экскурсовод – душка. Всю дорогу развлекает туристов, рассказывает о Турции. Мне эта страна определенно начинает нравиться.
Решаюсь взять еще одну экскурсию. Рафтинг. С утра сажусь в микроавтобус. Больше часа ездим от отеля к отелю: собираем «рафтингистов». Последних туристов найти что-то не удается. Останавливаемся в центре Антальи, водитель выходит из машины. Его телефон без перерыва трезвонит. Он долго разговаривает на турецком. Отмечаю про себя, что водитель довольно симпатичный: невысокий, спортивный, даже худенький. Джинсы клеш на узких бедрах. Футболка обтягивает стройный торс. Модная стрижка…
Наконец, последних – две пары из Твери – находим и едем в горы.
На перевале – куча автобусов с туристами разных национальностей. Я отдыхаю в тени на топчане. Водитель микроавтобуса подсаживается рядом. Знакомимся. Чтобы «убить» время, разговариваем ни о чем. По-русски говорит, вроде нас на уроках английского: меня зовут Майкл. Зато по-английски и немецки – довольно хорошо. Жил в Берлине, учился. Сам из Антальи. Семья большая. Все, в общем, понятно. Внимательно приглядевшись, отмечаю, что он не так уж и молод. Лет 35, точно есть. Просто выглядит хорошо. Не то, что я – мясистая.
Снова дорога. Следующая остановка – переодевание в спасательные жилеты. Затем небольшой переезд и мы у места, где туристы одним потоком, словно стадо, спускаются к берегу реки и рассаживаются в лодки. Слышу, кто-то зовет меня по имени. А-а, это Майкл. Он, оказывается, еще и инструктор! В его лодке – все с кем ехали. Я присоединяюсь. Инструктор предупреждает: «Первый порог – ой, мама! Последний порог – ой, папа! Все остальные – братья и сестры!»
Наша лодка первая – мы и задаем настроение. Инструктор старается, а мы как дети – смеемся, брызгаемся. Кричим во все горло: «Оле, оле-оле-оле! Россия, вперед!» Под нашим «натиском» по обрызгиванию Испания и Германия поднимают руки вверх. Мы веселимся, забыв о возрасте, положении и степени мясистости.
Остановка в пути. Все выходят на берег. Фотографироваться. Я – не хочу. Другой инструктор заставляет не нарушать традицию, а то, мол, все начнут отказываться. Вижу вдали у водопада Майкла. Он издали наблюдает за мной. Что ж. Сфотографируюсь. В момент щелчка объектива Майкл падает в воду у моих ног. Ой! На фотке буду не одна.
День пролетел незаметно. Двенадцать или больше порогов – позади. Впереди – финиш. Останавливаемся в небольшой заводи. Пейзаж – неописуемый. Горная река – это что-то! Майкл тихо говорит: «Вчера здесь видели большую форель», - «Где?». Он резко хватает меня под руки и сбрасывает в реку. А я плаваю, как топор. Пейзажи исчезают, чувствую, как обжигает ледяная вода. В то же мгновение кто-то хватает меня за спасательный жилет и вытягивает назад в лодку. Это Майкл. Все смеются: форель – это я. Я тоже смеюсь…
Рафтинг ower. Едем назад. В машине один из тверских многозначно строит мне глазки. Эй, милый, а как же твоя спутница?
На перевале – готовые фото и видеофильм. Одно фото – 3 доллара, кассета – 20. Все покупают. Я – на топчане. Подходит Майкл. Якобы, предложить водички. Отказываюсь. Он поливает на мои безнадежно сгоревшие колени воду из бутылки. Что-то говорит. Зовет есть арбуз. Я ему: «Every day next gerl?», - он обижается, мол, я не права, это не так.
На обратном пути туристы выходят у своих отелей. Лица у всех полны детского счастья. Тверской парень машет мне рукой. Я улыбаюсь. Боковым зрением чувствую, что Майкл наблюдает за этой сценой. Как будто даже злится. Микроавтобус срывается в направлении моего отеля. Приехав, я выгружаюсь. Майкл догоняет меня. «?». Предлагает вечером показать достопримечательности Кемера. «А если я захочу вернуться?», - «Нет проблем!». Я сомневаюсь недолго. Потом говорю себе: «Why not?» и соглашаюсь.
Выхожу в назначенный час к месту встречи. Майкла нет. Медленно прогуливаюсь до ближайшего магазинчика, покупаю какую-то безделушку и возвращаюсь в отель.
Через полчаса выхожу на балкон и вижу у отеля Майкла. Он прислонился к капоту своего Фольксвагена и смотрит прямо на меня. Пульс начинает бешено колотиться. Немного успокоившись, я выхожу.
По дороге в Кемер он рассказывает мне, что вечером лег поспать, а будильник не прозвенел. Потом настолько быстро ехал, что нарушил какие только можно правила дорожного движения. Рассказывает смешно. Я улыбаюсь, как девченка.
… Сидим в кафе, наблюдаем за прохожими. Затем гуляем по набережной, пьем пиво и танцуем на дискотеке до умопомрачения. При встрече взглядов между нами будто выстреливает разряд молнии. Он нежно целует меня в нос. Как ребенка. Я таю на глазах. Чувствую, что теряю над собой контроль. Еще мгновение и мне уже будет совершенно без разницы: мясистая я или нет. Невероятным усилием воли заставляю себя остановиться. Прошу Майкла отвезти меня в отель. Он удивлен. Сыплет в мой адрес нежными словечками и убеждает, что мои мысли про «next gerl» - глупость. Я, кстати, об этом даже и не вспоминала. Но делаю важный вид и требую вернуть меня в отель. Или я возьму такси.
Делать нечего. Он отвозит меня в отель. При расставании пытается вручить номер своего телефона. Я отказываюсь. «Я не позвоню», - «Тогда встретимся завтра в тот же час?». Наивный, он все еще думает, что мы увидимся снова. Говорю ему: «Завтра я улетаю домой» и ухожу, ни разу не обернувшись.
Первый день на работе. Смотрю как баран на компьютер. Вспоминаю, что я должна делать. Вот это отдых! Ой, мама! Через неделю после возвращения, кожа с обгоревших коленей начала отваливаться. Загар постепенно исчез. Прощай, Турция!